– Альк!.. Ты в порядке? – Нет. – А что случилось? – Всё. (с)
Сижу, леплю саламандру и думаю о том, что уже чуть больше полугода, как у меня есть первое больше оконченное сочинялово. Фанфик по мотивам ЧКА. Очень по мотивам - персонажи и время другое, только мир тот же. Он лежит в закрытом дневнике, не отредактированный и никуда не выложенный.
Вспоминаю, как я его дописывала. Как болела простудой после того, как мой персонаж нырял в ледяное озеро, а особенно - как писала предпоследний кусок. Сегодня, то есть уже вчера, 7 месяцев, как нет Олега. Так вот, этот самый предпоследний кусок я дописывала на кануне того дня, в день операции. Я совершенно не волновалась, я была абсолютно уверена, что всё будет нормально. Но мне почему-то было в этот день дико плохо. Совершенно без причины. С утра я кроила изделия, которые у меня не получались, и это меня раздражало, потом встретила во дворе какого-то ненормального старика, потом села писать. Читала первоисточник, рыдала, как дурак, над придавленным деревом орком... А потом у меня полночи вертелась в голове строчка из стихотворения, которое я так и не смогла написать. Там главный герой говорит со своей погибшей женой. "Снится мне твой тёмный локон и тяжёлая секира"...
А утром я проснулась от того, что мама как-то неестественно громко ходит для утра. В этот день я должна была ехать в гости к Брату. А поехала к другому брату - в Москву. Я до этого никогда у него была, как это ни ужасно. Только на съёмной квартире, когда я училась в седьмом классе. А так встречались или где-то в городе, или он приезжал к нам...
С тех пор я почти не слушаю свою любимую музыку - начинаю рыдать, как ненормальная. Над "Колыбельной" Эгля вообще выла в голос. Перешла на аудиокниги в плеере.
Вообще я как-то держалась-держалась, но вчера меня прорвало. И опять стало страшно, и опять стало надо всё время включать хоть что-нибудь, чтобы не сидеть в тишине, но при этом почти от всего плохо, даже от совершенно нейтральных фильмов. Не печально, противно как-то.
А к чему я это всё пишу...Наверное, к тому, что всё-таки фанфик хочет быть отредактирован и выложен, но что-то никак не соберусь с силами.
Вспоминаю, как я его дописывала. Как болела простудой после того, как мой персонаж нырял в ледяное озеро, а особенно - как писала предпоследний кусок. Сегодня, то есть уже вчера, 7 месяцев, как нет Олега. Так вот, этот самый предпоследний кусок я дописывала на кануне того дня, в день операции. Я совершенно не волновалась, я была абсолютно уверена, что всё будет нормально. Но мне почему-то было в этот день дико плохо. Совершенно без причины. С утра я кроила изделия, которые у меня не получались, и это меня раздражало, потом встретила во дворе какого-то ненормального старика, потом села писать. Читала первоисточник, рыдала, как дурак, над придавленным деревом орком... А потом у меня полночи вертелась в голове строчка из стихотворения, которое я так и не смогла написать. Там главный герой говорит со своей погибшей женой. "Снится мне твой тёмный локон и тяжёлая секира"...
А утром я проснулась от того, что мама как-то неестественно громко ходит для утра. В этот день я должна была ехать в гости к Брату. А поехала к другому брату - в Москву. Я до этого никогда у него была, как это ни ужасно. Только на съёмной квартире, когда я училась в седьмом классе. А так встречались или где-то в городе, или он приезжал к нам...
С тех пор я почти не слушаю свою любимую музыку - начинаю рыдать, как ненормальная. Над "Колыбельной" Эгля вообще выла в голос. Перешла на аудиокниги в плеере.
Вообще я как-то держалась-держалась, но вчера меня прорвало. И опять стало страшно, и опять стало надо всё время включать хоть что-нибудь, чтобы не сидеть в тишине, но при этом почти от всего плохо, даже от совершенно нейтральных фильмов. Не печально, противно как-то.
А к чему я это всё пишу...Наверное, к тому, что всё-таки фанфик хочет быть отредактирован и выложен, но что-то никак не соберусь с силами.
"Жизнью" не получается. Нет стимула, ничто не радует. ли быстро перестаёт радовать. А аукается, к сожалению, уже.