Оказывается, в инстаграме проводится конкурс Орденсказочника4. Завтра последний день, а я узнала сегодня. Но у меня ученик отменился, поэтому я всё оперативно сфотографировала и написала. Конечно, если бы знать заранее и отснять пустырь с полынью и чертополохом по пояс, было бы лучше...
Но падая, мы поднимаемся вновь…(Ниэнна)
Говорят, что дурную траву рвут с корнем. Только рвать траву с корнем тяжело, выкосить проще. Наш большой пустырь за лето выкашивали раз пять. Весной, когда только что сошёл снег, на этом пустыре появились первые одуванчики, сурепка и нарядная крапива, усыпанная белыми маленькими цветами. Я, который видел за свою бесконечно долгую жизнь множество цветов (только на нашем пустыре их видов десять), больше всего люблю, когда цветёт крапива. Крапива-крапивушка, изящная, как невеста, возвышенная, как поэт, резкая, как воин, и, к сожалению, хрупкая, как ребёнок…Сейчас, в конце сентября, она могла бы в последний раз зацвести, но вместо её тонких стеблей торчат короткие обрубки. Лучше бы из неё пряли пряжу и ткали рубашки, чем…так. Чертополох – юный воин с детским лицом и ярко-фиолетовыми глазами, щавель – нарядный, как лорд – в юности он носит яркую зелень, в старости – благородную медь. Лютик – дерзкий низкорослый мальчишка, обманчиво-слабый и бесшабашный. Мышиный горошек – тонкий и нежный – с пальцами не то арфиста, не то ювелира…Скромная и преданная пастушья сумка, задумчивая и глубокая кислица, странник-подорожник с обветренным лицом и посохом в руках…Трудно перечислить всех, кто жил на нашем пустыре, кто просыпался там по весне, вспоминал себя, расправлял листья и начинал жить. И кого за лето косили пять раз…Наверное, людям не так больно умирать, как травам, ведь у скошенной травы в земле остаётся живой корень, её сердце, дух и сила, которая отчаянно тянется вверх, назад, к солнцу, к звёздам, к воздуху. Даже если обрубленные стебли не хотят, корень будет жить, и будут новые побеги, и через несколько дней, недель к солнцу уже потянутся новые травы. Долговязые, протяжные, как флейты, звонкие, как мечи, беззащитные, как солнечные зайчики, но упорные, как вода, которая их питает. Просыпаясь каждую весну, умирая много раз за лето под косой и снова пробиваясь через землю, я каждый раз видел сказку. Мы, травы, это и есть сказка.
Нас скашивают, а мы поднимаемся, нас убивают, а мы живём, нас срывают, а мы вырастаем снова. Неприхотливые, летние, восхитительно ароматные сорные травы.
ещё фото